RESACON EN EL PUEBLO

¡¡Que fantásticas son las fiestas de pueblo!! , donde los instintos mas primitivos salen a relucir tras 3 mojitos , 4 vinos, 5 birras y un par cubatas…

 La verdad es que salen muchas mas cosas tras los brebajes mencionados , pero prefiero no ser escatológica, y menos por la mañana.

Me encantaría saber donde reside el misterio por el cual, no es comparable una noche de discoteca y bares por la ciudad condal, a unas fiestas de pueblo.

 Quizás es el aire puro, puede que la distancia de la vida cuotidiana, pero cuando empiezan las fiesta del pueblo, parece que alguna hormona escondida durante el resto del año llamada “todo vale” salga en su máximo esplendor. Queriendo “darlo todo”.

Acostumbrada a ser una “niña buena “ urbanita, criada en colegios de pago, educada en la moral y la ética …. Al principio de entrar en esa jauría asilvestrada , intentas ser políticamente correcta, y aceptas la primera cerveza sin reparo.

 Si no estas en un pueblo conocido , entonces las miradas de los lugareños van siempre hacia a ti , con extrema curiosidad, las notas clavadas a cada paso y cada instante , y como un tic nervioso lo único que se te ocurre hacer,  es beber de tu botella de cerveza , sintiéndote incómodamente observada. Pero no pasa nada , antes de que te acabes la cerveza ya te han presentado a alguien, que amablemente encaja a la perfeccion un mojito en tu otra mano, para darte la bienvenida a las fiestas. Evidentemente acabas la cerveza restante de un trago , porque no quieres parecer una alcoholica desesperada, con ambas manos rebosando en licor.

Y empiezas el mojito, en vaso de plástico  ( que siempre sabe mejor ….) y tratas de relajarte con la banda de música... que suena terrible en el escenario. Con unos lamentables remix de “Losing my religion” dando paso a una dramática versión de “Buscando en el baúl de los recuerdos “ … ¡¡ porfavor que alguien ponga un CD  con el tractor amarillo y acabemos ya con esto¡¡

 Sobra decir que  esa música no te permite mas que beber ,lo mas rápido que puedas , el brebaje de ron y acudir al barman rogándole otro igual … ( entonces empiezan a destrozar “Bailando” de Alaska)

-… No igual no, el tamaño grande porfavor.- indicas al camarero.

E intentas hacer algo complicadísimo... Beber en un vaso deplástico  que no puedes presionar porque se dobla, a la vez que tratas de mover el cuerpo al ritmo de la “música”, sin derramar ni una sola gota… ( tranquilo , yo tampoco lo he conseguido nunca ...Pero no pierdo la fe.)

Pasan las horas, no sabes cuantas porque ya llevas 3 mojitos y un numero indetermindado de cervezas . Pero por algún motivo , la música ya no te parece tan mala, y al oir “ Salta” ( mas desafinado que Willy Toledo en " Al otro lado de la cama" ) da igual ¡¡tu saltas!!y estás de muuuy buen humor , no tienes claro porque , pero lo estás.

Ademas,  tienes un sentimiento de amor incomensurable ,se desarollan unas ganas tremendas de compartirlo con esos perfectos desconocidos , que te sienten ya parte  del pueblo , y empieza la fase de los abrazos sin sentido, sin dejar jamás de bailar  y reir.

-          Tu mano parece la del un playmovil , se quedó en esa posición, ya de tanto sostener los vasos. Empiezan a tocar algo lento… eso no es una buena señal …. Eso indica el final del concierto y ahora que gracias al alcohol ya  había conseguido apreciar ese tono agudo de la cantante , ahora? … ¿ ahora os vais canallas?¡¡

Pues si , se fueron con su música a otra parte, se encendieron las luces y no quedaban mojitos que beber , ni cervezas con las que brindar.

El único momento traumatico fué al meterme en la cama y  pensar que me había equivocado y me había metido en el Tiovivo , … no hubo forma de parar la habitación, seguía girando inevitablemente …

No voy a proceder a las terribles calamidades al amanecer del siguiente dia, solo dejaré algunos síntomas post – botellón como ...Que alguien debió pegarme la lengua al paladar, un ligero espesor debido a los vahos del licor se apoderó de mi hipotálamo y sin entender muy bien porque , el suelo parecía haber  adquirido cierta pendiente, en cualquier dirección que intentase coger.

Y entonces es cuando declaras esta mentira que en ese momento te parece un decreto consumado “ no voy a volver a probar un mojito jamás “

Y no lo haces …. Hasta la siguiente fiesta claro.

El verdadero cuento de la lechera

Había una vez una lechera que (obviamente) tenia una vaca a la que llamaba Clarisa, un día la lechera cogió el cántaro lleno de la cremosa y deliciosa leche recién ordeñada y se fue camino al pueblo para venderla.

Ese día soplaba una brisa suave y la luz del sol se entretenía con las gotas del rocía matutino irradiando pequeñas estrellas en los bordes del camino. La lechera se sentía feliz mirando el delicioso paisaje y se perdió en sus pensamientos. Pese a que los recorteshabían  suprimido las ayudas en su gremio, pero ella no iba a permitir que eso le estropease el día.

 Entonces también recordó que estaba a día 20 y que debía pagar el IVA del trimestre,y además había recibido una notificación de la cámara de comercio que le reclamaba el impuesto de las basuras…

-Bueno no importa con lo que saque de la leche lo pagare todo de sobra y me quedara bastante para mi – se dijo mientras se deleitaba con el sonido de un riachuelo cercano.

Mas tarde recordó que era Julio y que también tenia que pagar el IAE correspondiente a ese año, y casi había olvidado la notificación de hacienda que le había multado porque la cláusula b-547/12e5 de su declaración de la renta.

- Vaya no recordaba que eso vencía este mes, bueno quizas este mes nos tendremos que apretar el cinturón (otra vez).- respondió a sus pensamientos ya sin fijarse en las golondrinas que joviales jugaban con el viento.

-También debería comprar la comida de “Clarisa” y toca vacunarla, ¿me fiara el veterinario?

Mientras en su mente los números empezaban a dispararse un vecino también lechero se cruzo con ella en el camino y la saludo cordialmente, entablaron una corta conversación acerca de sus respectivos animales y ya despidiéndose el lechero el dijo:- Ha por cierto los del gremio están en el pueblo recaudando el impuesto vacuno…

Esa ultima suma inclino la balanza hacia un desastre empresarial, comenzó a pensar en los madrugones, en las manos llenas de cayos estrujando las tetas de esa vaca gorda que comía mas que la leche que daba, pensó en que había 10 puñeteros kilómetros hasta el pueblo cada día cargada con el cántaro de leche que a cada paso que daba le pesaba mas, y sobre todo pensó en que a ella JAMAS LE HABIA GUSTADO LA LECHE¡¡¡ el paisaje ya no le parecía tan idílico, de hecho solo podía fijar su mente en la enorme roca que había en medio del camino y que cada día debía sortear a tientas de romper el asqueroso cántaro,…

Un sudor frío el recorrió la espalda y sin mediar medio pensamiento más estampó con todas sus fuerzas el cántaro contra la grandiosa roca. La leche se desparramo tiñendo el camino de blanco mientras los trozos de arcilla yacían inmóviles en el suelo.

Como una auténtica psicokiller , la lechera volvió a la granja y al más puro estilo “Psicosis” mató a la pobre Clarisa y decidió montar un restaurante de hamburguesas , eso si clandestino porque no pensaba pagar ni un impuesto más.

Y colorín colorado este cuento se ha acabado.

SEÑALES DEL UNIVERSO

No te ha pasado nunca, tener un problema, que no puedes solucionar, del que no puedes escapar, que te exaspera inevitablemente y siempre está el Gurú iluminado (normalmente yo) que te dice eso de…” Todos estamos donde debemos estar, y algo debemos aprender.”

Sé que a veces entran ganas de contestar…. “vete a tomar por culo tú y tus chacras de los cojones” es normal… se llama ira contenida…. No pasa nada… te perdono.  

Lo sé, a veces puedo ser rallantemente mística, pero es cierto. Para mí lo es.

 Por lo menos un consuelo, y la verdad es que cuando ves de lejos, situaciones pasadas ya resueltas y te puedes hasta reír de ellas…. No de todas claro, (algunas pueden provocar urticaria solo de recordarlas) pero sea como sea superadas y lejanas.

Entonces, te das cuenta de que ya no eres esa persona, que has cambiado porque has aprendido. Es maravilloso.

Pero… Cuando estás en medio del huracán, con todo el caos del problema que sea, descontrolado sin poder hacer más que esperar y aguantar…

 Solo puedes clamar al cielo diciendo “Dios, dame paciencia…. Pero…¡¡DAMELA YA¡¡” , Y poco mas , …. Minutos después de los cabezazos contra la pared,de las negaciones con la cabeza y de dar círculos sobre la misma baldosa … te paras , recapacitas , y el eco de las palabras de una amigo te recuerdan que …” Estas donde tienes que estar y aprender lo que estas aprendiendo…”

Entonces es cuando te cabreas de verdad… “¿que carajo tengo que aprender yo de todo esto?”

 Si esto es una escuela … se han pasado con los recortes, ya no pido un pupitre, con un manual de instrucciones , aunque sea igual de incomprensible que el de un DVD , me basta…

Pero no … estas solo , contigo mismo… Preguntándote porque el cielo no te envía una señal de que es lo que has de aprender esta puñetera vez ….

Señales …me encantan las señales …. Son tan subjetivas … en plena era de la tecnología mas avanzada, en la que  podemos comunicarnos con una aldea del amazonas a tiempo real, podemos tener amigos en malasia y saber cómo les va día tras día. Tenemos twitter, facebook, linkedin, whatsap, sms, mail , e incluso teléfono¡¡¡¡ y ahí estamos … esperando una señal que nos explique lo que tenemos que aprender¡¡

Tan difícil seria enviar un mensaje corto aunque fuese cifrado a cualquiera de nuestras pantallas al mundo?

No claro ,…. Entonces perdería gracia … Evidentemente. Está claro que Dios tiene sentido del humor.

Ya  los visualizo a todos ahí arriba, vestidos de blanco , como si estuviesen en una fiesta ibicenca y hablando de nosotros como si fuésemos un enorme gran Hermano , se lo tienen que estar pasado en grande.

De hecho , os puedo jurar que no soy la única que ha confesado  ( y no diré nombres… ) que ha mirado al cielo , creyendo que ya había aprendido lo que tenía que aprender y ha clamado…

-       -   Ya está, ya lo he entendido ¡¡¡¡ ¿cambio de escenario? …¿Ya?... ¿ No? …¿Porque no?

Y no , ahí sigues , en la vida presente, esperando aprender la lección , desenado entenderla, pero sabiendo , que la vida es muy lista, el destino siempre juega a tu favor, y el universo … como reza “el alquimista”…. “siempre se confabula para que consigas lo que quieres” solo hay que tener Fe absoluta y paciencia Zen… pero siempre, (comprobado), SIEMPRE…. Todo llega.

Así que coge ese problema que te quita el sueño, respira hondo y confía en que puedes con lo que te ponen delante, soluciona todo lo que puedas y ten confianza ciega , en que tarde o temprano es problema solo será historia.

PD. Gracias Silvi por el momento “ clamar al cielo en medio de Pelayo” fue tremendamente inspirador. ;)

LOS OCHENTA VS BOB ESPONJA

Cuando aún estaba a medio hacer.... Rondaban finales de los ochenta, cuando las hombreras de rugby se camuflaban en las americanas de Dior, cuando el Blandiblub era el juguete de la temporada y Clint Eastwood todavía no lloraba.

En ese tiempo cuando aún no estaba prohibido fumar en las aulas, cuando las permanentes de pelo chamuscado estaban en las melenas de las estrellas de cine y el teléfono servía para llamar. Las ferias tenían un encanto especial.

Qué bonito .... Me acuerdo cuando en las ferias lo más, de lo más , aparte del "  Pulpo" ( también conocido como "El vacía tripas") era que el chico de tu vida, de esa temporada, ganase para ti un peluche en la feria.
 Cuando lo veías ahí ,con el rifle apoyado en el hombro y cara de "malo -malote" ,apuntando a todos esos peligrosos globos de colores que amenazaban con arruinar la armonía cromática ,( era evidente que había que aniquilarlos) no podías evitar emular con  tus pestañas , el aleteo de una grácil mariposa... 

Lo mas , el momento del triunfo al reventar un par y lo mejor cuando te daba el osito de  peluche que decoraría tu cama el resto del verano, (que era aproximadamente lo que duraba el amor....)

  Pero era bonito, esa ingenuidad era preciosa....
Ahora no , esta juventud se está perdiendo un montón de cosas ... 

Vamos a ver... Hace unos días fui a la feria y ya no hay ositos de felpa... 

Sólo el puto Bob esponja ( y digo "puto" porque le odio) ¿nadie se ha dado cuenta de que es una esponja con un gusto horrendo para elegir ropa y amigos? pues bien soooolo Bob esponja podía ser el regalo ... No es serio.
¿Cómo se puede tener un mínimo de romanticismo mientras abrazas una esponja?
¿Cómo vas a ponerte tontorrona  con esa cosa agenica mirándote fijamente? 

Cuantas cosas han cambiado con la llegada de esta nueva era tecnológica , se acabaron las bromas telefónicas a casa de desconocidos, diciendo que llamábamos del cementerio y ofreciéndoles huesos para el caldo.

Los libros de elige tu propia aventura , y como interactuábamos con la música dándole vueltas a los casetes con un boli bic cuando se enredaba la cinta.

Es terrible que hayan desaparecido las series como Heidi y Marco, los niños de ahora aprenden con el wikipedia , era infinitamente mas divertido “era se una vez la vida” 

 En esos tiempos no podías morir si patinabas sin rodilleras ,coderasy casco ,  no había niño que se preciase que no hubiese ido embadurnado con mercronima!

Y desde luego Espinete era  el puto amo¡¡ casi tanto como los masters del universo !! ( No puedo evitarlo sigo amando a Heman) 

.... pero ¿¿Bob esponja?? no hubiese tenido cabida en los ochenta ... Demasiado ocupados con El monstruo de las galletas y la bruja averia. quizas ese es el problema no estabamos preparados para un rectangulo amarillo y vizco ( porque es vizco) ya se que que cristopher Lamber tambien pero la falda escocesa y la espada en "los inmortales" le dignificaban y su compañero era Sean Connery !! no se puede comparar al puto calamar morado!! , será eso ... Que no estábamos preparados... 

De hecho yo sigo sin estarlo... Siento este rato de melancolía pero  es que es indescriptible lo que me puede llegar a deprimir una esponja.

Os dejo... Voy a por la Nutella a ver si se me pasa.

HISTORIAS DE LA PUTA MILI

Recuerdo perfectamente, cuando aún era un dulce pájaro de juventud, a mi padre y sus amigos juntándose  al rededor de la mesa y contando sus batallas de la puta mili.

 Ahora los tiempos han cambiado mucho, y no solo nos parece inédito que se pueda arrestar una nevera porque le haya sentado mal la comida al capitán  , totalmente irreal que te puedan meter en el calabozo  por no haberte vestido, hecho la cama, y desayudando en 5 min. (ahora que lo pienso hoy ,ya estaría arrasada , lo único que he hecho es vestirme….y no en 5 min…).

Hace unos días , durante una cena de sociabilización rutinaria, me encontré con un espécimen que tenía ya casi olvidado , una persona, que había hecho la puta mili.

Evidentemente, los despropósitos a cerca de todo lo que entre esos muros de los cuarteles se cocían , fueron el plato principal de la conversación .Historias que hablaban de calabozos oscuros , donde todos habían estado en alguna ocasión, por las nimiedades mas estúpidas o las locuras mas espantosas.

Habréis oído hablar de televisiones detenidas por dar una noticia indebida, o de plantas arrestadas por  no crecer , a las que castigaban sin agua, de balas disparadas en momentos y lugares desafortunados como la diagonal de Barcelona en hora punta , entrenamientos espartanos. ….Todo terriblemente divertido , todo increíblemente sorprendente.

Personalmente me alegro muchísimo de no haberla hecho, no por los entrenamientos, así me hubiese puesto en forma. Ni por la comida, hubiese perdido peso seguro. Ni siquiera es por el tema del calabozo, un tiempo de soledad siempre va bien para encontrarse a uno mismo.

No, lo que ocurre es que el verde de los uniformes no me favorece en absoluto.

 Pero reconozco que tras ese encuentro de sábado noche, donde las historias de la puta mili absorbieron más de dos horas de la velada… quizás  estoy  a favor de que vuelva.

Piénsalo,  será terrible cuando ya no queden veterano de la puta mili , se va a perder un tesoro de información. Y muchísimas horas de diversión en las sobremesas, de machotes sacando pecho al explicar quien la había liado más parda. Y diciéndoles al chavalin de 20 años que va camino de ser un NINI mas…. “una mili necesitas tu” mientras niegan con la cabeza sintiéndose unas macho alfa, con pelo en el pecho, llenos de testosterona y un palillo entre los dientes. Qué maravilla.

Ahora no, ahora nos sentamos alrededor de una mesa, y tecleamos el móvil, mientras enseñamos las novedades de Facebook . La locura más extraordinaria  es intentar comprar algo en IKEA el sábado tarde o acudir a una manifestación con cacerolada incluida… ni punto de comparación. De cómo me puede reír de las animaladas de la puta mili.

…  os dais cuenta que   nos estamos perdiendo un montón de diversión por culpa de esos malditos anarquistas. Que poco sentido del humor.

Definitivamente quiero que vuelva, eso sí, solo para ellos. Ya si eso, yo sacaré un pañuelo como la Bella lola, despidiéndoles desde el andén. Y les esperaré haciendo Gin Tonics hasta   que vuelvan, fuertes, algo rudos quizás, pero con muchas historias de la puta mili  que contar.

PD. Por si alguien no se ha dado cuenta , hablo desde el cinismos mas absoluto. Evidentemente no quiero que vuelva la mili, ni me gustan las armas , ni los uniformes, ni las fronteras … y que no rieguen a las pobres plantas.

COCINA CREATIVA

Veamos , ¿Qué es la cocina creativa? Podriamos definirla como una modalidad manual de arte efímero culinario, en la que se pretende a traves de la vista, el olfato, la textura y evidentemente  paladar provocar una sensación única de sensaciones. ¿Podría ser una definió adecuada? ¿si?

¡¡Pues no ¡¡

A mí me parece fantástico que las personas sean creativas, y que modelen cualquier elemento en arte, soy libra , y los libras somos amantes de las cosas bonitas . Pero cuando pienso en cocina creativa ,… no siempre me viene a la cabeza los arándanos de Mozambique , en espuma de queso finlandés , con aromas de curry selecto de Madagascar.

No , mas bien mi mente se pierde más allá, ¿ qué reto tiene el mezclar elementos extraordinarios de manera caótica? Van Gogh pintaba en una humilde habitación de parís, en laque convivía con cucarachas , ni pensar quiero donde compraba sus acuarelas , los románticos del 27 escribían en bares , lo mas caro que compraban era la absenta y era absolutamente nececesaria ,( yo no me la tomo para hacer los post porque tengo Nutella que si no…)  y desde luego era de la casa, nada de selecciones especiales …. Eso quedaba para los días especiales , no me veo a Bequer entrando en un bar y pidiendo “servidme un licor de absenta pero de cosecha francesa de 1798, con un toque de aroma de melón de Argelia….” No ,  por muy románticos que fuesen pedían absenta … como cualquier tío .

 ¿ De dónde saco yo trigo sarraceno cosechado biológicamente en Turín? Lo he buscado y os juro que en Mercadora no lo tienen . Además me pregunto si es necesario eso.

Bien , ¿ qué es cocina creativa?

Yo hago cocina creativa, yo y el 60 % de los solteros con núcleos familiares de una sola persona…. Que además coinciden en que son ellos mismos .

Cocina creativa es llegar a casa después de todo un día de trabajo , abrir la nevera y conseguir hacer algo decente para cenar con lo que encuentres ahí …. Normalmente un limón que sobro de los Gin Tonics del sábado,  algo de mantequilla y una lata de sardinas cuya caducidad no te atreves a mirar porque  llevas tanto tiempo viéndola en la estantería , que ya hasta e da pena comértela , ya forma parte de la nevera , de hecho a veces crees que fue lo primero que introdujiste en ella el día que la comparaste y jamás la usas porque te da la sensación de que gracias a ella , tu nevera siempre esta   “ llena “ y esa sensación de abundancia que te proporciona esta lata caducada no tiene precio .

Eso es cocina creativa, cocina creativa , es cocinar en 2 min.  Un “ lo que sea” porque has de hacer un millón de cosas mas , aunque quizás eso no es cocina creativa , quizás la definición mas extracta seria “ cocina de fondo?”  si , quizás sea más adecuado. 

Realmente ahora que lo pienso hay muchos tipos de cocina, esta la cocina de supervivencia solo basada en “ya … ni intentarlo” , simplemente te abres una cerveza y decretas que como lleva cebada algo hará.

 “ cocina antidepresiva “ basada en nutella ( evidentemente ¿)

Y desde luego la cocina sana. Si aunque no te lo creas también se lo que es eso . Aunque en mi caso  la cocina sana es una mix entre ella misma y la cocina “sálvese quien pueda”. Es decir si la comida sana es comer verde , “sálvese quien pueda” , anexaría , y cométela ya , antes de que cambie de color .

En definitiva hay muchos tipos de comida como podéis ver , y también requieren un gran esfuerzo por parte del creador de las mismas , así que aunque agradecida a Ferrán Adrià y a Arza por su freakadas , les reto a poder crear en mi cocina , con una nevera vacía, un tiempo mínimo y solo un par de cuchillos de Ikea sin afilador .

 Eso si que sería creativo.

FELIZ LUNES A TODOS ¡¡